Un finde eléctrico - Viernes

Nada más lejos de mi intención que el querer emular al inimitable Maka y sus críticas de conciertos, pero tampoco voy a ponerme al nivel de un pringao que habla de hacer de "Chiquito" en una crítica musical. Se trata sólo de hacer un repaso a lo que he vivido este fin de semana y, qué carajo, daros un poco de envidia.

No es el primer concierto al que puedo ir acreditado por la tele, pero desde luego es el primero en el que he tenido que currar tanto. La gente se cree que basta con colgarse al cuello la acreditación de prensa, que ya que te ponen una pulsera diferente eres libre para hacer lo que quieras y disfrutar del festival a tu aire, pero nosotros estuvimos liados toda la noche, con descansos entre concierto y concierto, pero sin poder escaparnos del trabajo.

Hicimos dos conexiones en directo, grabamos todos los conciertos que pudimos y entrevistamos a todos los que se dejaron. Nada más llegar el viernes, llegan los problemas, ya en una caseta de acreditaciones y una discusión que parece sacada de una peli de los Hermanos Marx:

- Hola, vengo a por las acreditaciones de prensa.
- Vale, tengo a tres personas en lista. ¿Cuál de ellas eres tú?
- No, yo ya os he avisado por teléfono de que para el directo veníamos cuatro personas más aparte de las tres que tú tienes, no hemos dado nombres, sólo que somos cuatro personas.
- Pero vosotros sois sólo dos.
- Los otros dos están arriba, esperando en la furgoneta porque no les dejan pasar, con los otros tres que te digo, porque no tienen todavía la pulsera, acabamos de llegar.
- ¿Pero entonces cuántos sois? ¿No me acabas de decir que cuatro? Con eso hacen siete.
- Claro, más los tres que hay en lista.
- Pues tienen que venir aquí a ponerse la pulsera.
- Ya te he dicho que los otros dos no pueden aparcar y venir hasta aquí. ¿No les puedo llevar yo la pulsera? Me están esperando allí arriba.
- Diles que pasen hasta aquí con el coche.
- Pero si es que no les dejan pasar porque no tienen la pulsera...


Así unos minutos hasta que entran en razón y un chico muy majo de prensa me acompaña con las pulseras en la mano, para supervisar él que no empiezo a traficar con pases de prensa vendiéndolos a 300 € a los getafenses desesperados por entrar...

Enseguida descubrimos que la caseta de acreditaciones está ¡a la otra punta! del Festival, y que para llegar al escenario hay que atravesar a pie cerca de un kilómetro y encima por entre hordas de heavys poco amigables con mi televisión.

- ¡Buuuh! ¡Fascistas! ¡No sabéis lo que es la buena música!

Pero si somos los únicos que van a hacer un directo desde el Festival, que las demás teles pasan...

Llegamos con la actuación de Serj Tankian, que suena sospechosamente parecido a System of a Down (por qué será), pero enseguida termina y mientras hacemos el directo tenemos a los Cavalera Conspiracy actuando, pero en el otro escenario. En cuanto acabamos el directo, corremos a grabar a Iggy & The Stooges, que se mueve como una puta lagartija, entusiasma a todo el mundo con su "I wanna be your dog" y se dedica a voltear el micro en el aire y golpearlo contra el suelo con energía. Pero yo no pude verlo entero, porque me esperaba otro viaje hasta la caseta de acreditaciones de ida y vuelta para hacer el relevo de los cámaras, y abajo y arriba otra vez por entre el público que nos mira mal cada vez que les golpeamos con la cámara o la mochila.

Consigo estar de vuelta justo a tiempo para Offspring, que ya no están ni mucho menos tan jóvenes y lozanos como cuando yo los escuchaba en el Instituto. No puedo evitar recordar al glorioso post de Maka con el chaval que llama "¡¡Gordoooo!" al de Bad Religion, porque yo sería capaz de hacer lo mismo con Dexter Holland. Pero enseguida me retrotraen a los tiempos en que el Napster era gratis y su "Pretty fly (for a white guy)" la canción más descargada de la historia, me siento de nuevo en 1º de bachillerato otra vez, cuando Maka y yo nos dedicábamos a reventar los radiadores de las clases del Isabel de Castilla, y enseguida atacan con "Gone away", mi canción favorita, pero ¡ay! el micro empieza a fallar, los Offspring se callan, vuelven al Backstage y hay un parón de 10 minutos. Algunos apuntan acusadoramente a las acrobacias microfónicas del Sr. Iggy Pop como culpables del fallo de sonido...

Los Rage Against the Machine tienen preparada una estrella roja gigante en el fondo del escenario, y todo el mundo se emociona cuando empieza a escuchar los primeros acordes de Tom Morello, pero ¡oh sorpresa! la banda está irreconocible, vestidos con trajes naranjas de condenados a muerte y con la cabeza tapada con una bolsa como si los fueran a ejecutar enseguida. ¡Cuatro tíos se han escapado de Guantánamo, han secuestrado a los RATM y se hacen pasar por ellos de gira por toda Europa! Ah, no espera, que ya se han quitado los monos naranjas, que eran ellos... Suena la Internacional en ruso (de la que todo el mundo pasa olímpicamente) y enseguida está el de la Rocha con su cantinela de siempre ("El mundo es una mierda", "tienes derecho a matar", "USA es Satán", "El Capitalismo es Satán", "comprar discos de RATM está bien, pero el Consumismo también es Satán") y el Morello arrasa con la guitarra y sus alucinantes trucos de sonido, que llamaré, para que os hagáis una idea de cómo sonaban, "el helicóptero", "la ambulancia", "la metralleta de videojuego de los 80" y "el gato maullador" (éste último también conocido como "dejad de pisar a la vieja").


"¡¿Que te chupe la quéeeeee?!"

¿Sabrán los Rage qué significa lo que cantaban esos 40 000 españoles durante el estribillo de "Killing in the Name"?

Y justo después de los Rage se pone a llover, así que huimos escopetados a la carpa, donde iban a tocar los Queens of the Stone Age, pero sorprendentemente las demás personas del público han tenido la misma idea que nosotros, así que es imposible acercarse a la carpa, no digamos ya ver o escuchar a los QOTSA. Una pena, porque me han dicho que estuvieron muy bien... De todas formas, lo de irse a dormir tampoco es mala, porque ya son las 4.00 y mañana entro a las 9.00 a trabajar...